Sus últimas palabras fueron

Ya casi no proyectamos sombra,
nos volvemos líquido y fluimos
cauce abajo
regando tanta sequía.
Créeme, estamos haciendo bien al mundo
con este amor torrente.
Créeme, somos
la última resistencia en este castillo sitiado e igual
escribirán libros sobre nosotras.

Sus últimas palabras fueron,
debo admitir,
terriblemente hermosas,
terriblemente sordas impresas por su mano
con tinta roja o sangre,
quién sabe.
Su voz era sólo para el canto,
como las aves,
tal vez hablara a solas frente al espejo
o a primera hora en el amanecer aún en el sueño
quién sabe.

Tanto ha llovido que sus huellas
no pueden seguirse en los caminos mas
yo salgo
peregrino errante que no peregrina
a decir su nombre a los árboles,
a decir Olatz
sólo por saborearlo,
cada tarde
hace milenios,
con mi luenga barba de loco asceta
a llamarla como si existiera:

Olatz

Olatz

Soy el cuenco de donde bebías
¿recuerdas?
¿acaso no padeces ya la sed o el hambre?
¿no padeces la soledad en este bosque?
Yo sabía mitigarla.
Olatz, han escrito, ciertamente,
versos sobre nosotras,
siéntate a que te lea
así sea desde lejos
hablaré fuerte
o mejor
acércate
a que te huela.

Fuimos enormes, como pinos centenarios y ahora
los animales se cobijan
a nuestra sombra,
esa que aunque no estás dejaste,
alargada
como el vuelo
de una garza.
Es lindo y doloroso, me engañaste un poco,
quisiera que la vieras,
una sombra fresca
contra el implacable sol de agosto.

Es un enigma para el paladar
-como lo era Olatz-
esta inercia de nostalgia
dulce y amarga recostada
sobre mi lengua,
atravesando cientos de amarillos calendarios.

Saldré hoy a buscarla              otra vez
alegre y sosegado,
a observar el inmenso verde que se pliega
a mi llamada y
no contemplo
renunciar a mi locura.

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